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Vita da monco

Spesso mi viene in mente che potrei rimanere monco. Perdere la mano destra in un incidente, per esempio. Sarebbe un gran bel problema del cazzo. Dovrei imparare a masturbarmi con la sinistra.

O, per esempio, non potrei più fare le flessioni. Non che io ora le faccia, sia ben chiaro. Preferisco passare il mio tempo sul divano. A masturbarmi.

O, per esempio, farei una fatica boia ad infilarmi i jeans. Chi ha mai provato a infilarsi i jeans con una mano sola? Jeans attillati, magari? E’ un’impresa snervante. Un po’ come trombare da ubriaco.

O, per esempio, non potrei più giocare con la Play Station. Oppure potrei, ma dovrei rassegnarmi a perdere tutte le partite a FIFA.

O, per esempio, dovrei imparare a pulirmi il culo con la mano sinistra. Ma sarebbe difficile, già lo so. E io non vado matto per le cose difficili.

I primi tempi dovrei chiamare una badante.

“Olga, l’ho fatta di nuovo! Vieni a pulirmi il culo!”

“Arrivo, signorino, eccomi. Una passata leggera o forte?”

“Leggera, grazie. E credo che tre possano bastare.”

O, per esempio, dovrei rassegnarmi a non poter più battere le mani. Sarebbe terribile. Non poter applaudire alla fine di un’opera teatrale, non poter applaudire al matrimonio di mia sorella, non poter applaudire quando la mia ragazza mi fa un pompino.

Terribile.

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Nella foto: Manuela Arcuri mentre tenta di sfondare un reggiseno con la sola forza delle tette.